"Si es posible el poema es posible la vida"
Miguel Oscar Menassa
Apoyamos su candidatura a Premio Nobel de Literatura 2010
LAS 2001 NOCHES
CICLO POÉTICO-MUSICAL
en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo 25 de Julio a las 18 hs.
Presentaremos la revista virtual de Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa
- MICRÓFONO ABIERTO-
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com
viernes, 23 de julio de 2010
lunes, 19 de julio de 2010
POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE
ESCENA INCOGNOSCIBLE
Hasta que este espacio absurdo
se convierta en silencio
y el vacío sea un cántaro
que embriaga las distancias
la dureza del verbo,
insaciable rostro,
juegue imprevisible
multiplicando alientos
de los resplandores.
Hojarasca del tiempo
hasta entonces la vida,
antiguas cicatrices,
marcas temidas por la aurora,
huellas profanando al deseo.
Escena incognoscible,
sepultas los milagros,
y atolondrada, ríes.
Lucía Serrano
ESCENA FINAL
Son bellos los aromas
de este jardín,
el otoño muestra
la desnudez de sus hijas,
las plantas más altas,
las más bellas flores,
el verdor de las hojas,
cuerpo cayendo.
El jardín espera
los sueños del verano,
la emoción primigenia,
la certeza del péndulo,
instantes
donde crece el río
para mojar las costas
que esperan las tierras,
los pastos,
los hombres,
que viven en cubierta.
Escena final,
tú vigilas, atenta.
Lucía Serrano
DESNUDA OCASIÓN
La diabólica invasión cruzada,
de caminos antiguos y gastados
sigue la ejecución.
Mísera huida indiferente sin fin.
Desnuda ocasión
de abrazar la unión,
ante ansiedades y cristales rotos
derramando letras sin olvido.
Esculpo la escritura,
para evocar los recuerdos.
Norberto Demarco
QUE SU ROSAL NO MUERA NUNCA
Sensibles silencios
inventaron el color.
Amalgamas de lo vivido,
urdimbre de ideas
sosteniendo el futuro humano.
Odios y amores de este mundo
vieron pasar durante milenios
rosas multicolores en tumbas y festejos,
ilusiones nuevas frente a fuerzas espectrales.
Que su rosal no muera nunca.
Norberto Demarco
HAY
Hay abrazos que te parten los huesos
dibujados de bondad,
clavan una estocada certera.
Implacables, con un doble juego,
sin intención clara pero siempre artera.
Rosas que tomar o dejar.
Belleza y espinas.
Llegando siempre a uno,
floreándose para ser deseadas
y nada más.
Marchitas y sin calor
las encuentra la verdad,
las desnuda en algún momento,
nada son por que nada han dado.
Hubo sueños de amor en los que he viajado.
Ricardo Darío Guimaraynz
SIEMPRE ESTOY VOLVIENDO
Criado a la vieja usanza,
vivo acorde a mi edad,
visto acorde a ella.
Cuido mis acciones,
mis movimientos,
y las palabras.
Soy lo que se podría decir un ser prolijo.
Oculto mis pasiones,
disfrazo mis instintos,
controlo mis deseos.
Sí. Soy el espectro gris más amplio.
¿Dejo por esto de ser un hombre?
Igual que millones no solo muero a cada instante.
Más bien busco la muerte,
con la suficiente educación,
con el grado tal de cobardía,
que huyo o pretendo ignorar
cualquier aroma que me recuerde a la vida.
Fumo un par de atados de cigarrillos al día,
aún que ahora sea condenado.
Como decía, fui criado a la vieja usanza.
Sí padre, siempre estoy volviendo a ti.
Ricardo Darío Guimaraynz
TE AMO
No puedo soportar
tu mirada apartada
lejos de las ganas de vivir,
con la sonrisa congelada
frente a los designios infames,
corriendo sin freno en la vorágine.
Espíritu cantor,
te escucho y me conmuevo
cuando hablas de la muerte
resignada, en medio de la
lucha cotidiana, limitando
el placer, esperando el
milagro en las tinieblas.
Aquí juntos en el confín de la
decepción, para que nadie
se equivoque te digo:
Así es, te amo.
Edgardo D´Alvia
¡CHE VIDA!
¡Che vida no invites
sólo café!
Convídanos al banquete de existir,
me niego a la derrota o la desazón.
¿No sos hermosa, buena,
como dicen?
Hay tantas esperanzas,
no quiero perderte vida.
Quiero seguir hasta que
el cuerpo aguante.
Si no hay banquete
que importa.
Un poco más,
una semana, un minuto
¿Qué nos queda sin ti,
el río profundo de Caronte
con su barca?
Poco como referencia,
querida vida.
Mejor sigamos contigo,
bienhechora, perversa o tacaña
ya encontraremos formas
de disfrutarte caminando
tu sinuoso sendero.
Traguemos los antioxidantes,
vacunémonos contra los virus,
afirmemos con ardor el deseo.
Continuemos la ronda mientras la orquesta
sigue tocando al borde de la cornisa
que tú representas,
¡Che vida!
Edgardo D’alvia
NOS MIRA LA MISERIA
No es la pequeña mano
extendida en súplica
lo que lastima.
No es su ropa inadecuada
al clima lo que hiere.
Ni su corta edad
ni el silencio detrás de las ojeras.
Ni la mudez
instalada en sus pupilas.
El verdadero insulto
es que la miseria nos mira.
Nora Cóliva
HERMOSA APARIENCIA
Ni un gesto de más,
largas piernas,
nada que delate su emoción, su pena.
Cortaba el aire en las pasarelas.
Calles, cruces, semáforos y venas.
todo lo posible de costado,
gemidos de alcantarilla
para la sordera.
Comisuras endurecidas,
sonrisa de muñeca,
llovizna que corre el rimel
a modo de llanto,
hermosa apariencia.
Nora Cóliva
NEGARÍA LA MUERTE
Si se tratara de conversar
largamente por las noches,
curvando el ánimo caído,
entregándonos al vertiginoso
sueño de los pájaros,
su libertad misma,
arrastraría incertidumbres
labrando de palabras el abismo,
treparía por las letras
entre fríos aspides refugiados
en el calor de nuestro amor enamorado.
Si se tratara de iluminar
sombras del olvido,
arrasar refugios deprimentes
indignantes del destino,
para encontrarme siempre contigo,
negaría la muerte.
Forjaría las palabras del poema infinito.
Jorge Montironi
DUEÑA DE LA ESPERA
Dueña de la espera,
devora sueños imposibles.
Estímulo inquietante de mal vivientes,
está siempre ausente de las masacres
justificadas por expertos necios
que la ocultan.
Impiadosa mariposa de un día,
eres el elixir futuro de los tiempos.
Cuando los peregrinos pregunten
por tus palabras
ellas siempre habrán de responderles
acerca del camino.
Sigiloso destello,
ardid de la vida frente a la muerte.
No habrá futuro sin tu presencia POESÍA.
Jorge Montironi
Hasta que este espacio absurdo
se convierta en silencio
y el vacío sea un cántaro
que embriaga las distancias
la dureza del verbo,
insaciable rostro,
juegue imprevisible
multiplicando alientos
de los resplandores.
Hojarasca del tiempo
hasta entonces la vida,
antiguas cicatrices,
marcas temidas por la aurora,
huellas profanando al deseo.
Escena incognoscible,
sepultas los milagros,
y atolondrada, ríes.
Lucía Serrano
ESCENA FINAL
Son bellos los aromas
de este jardín,
el otoño muestra
la desnudez de sus hijas,
las plantas más altas,
las más bellas flores,
el verdor de las hojas,
cuerpo cayendo.
El jardín espera
los sueños del verano,
la emoción primigenia,
la certeza del péndulo,
instantes
donde crece el río
para mojar las costas
que esperan las tierras,
los pastos,
los hombres,
que viven en cubierta.
Escena final,
tú vigilas, atenta.
Lucía Serrano
DESNUDA OCASIÓN
La diabólica invasión cruzada,
de caminos antiguos y gastados
sigue la ejecución.
Mísera huida indiferente sin fin.
Desnuda ocasión
de abrazar la unión,
ante ansiedades y cristales rotos
derramando letras sin olvido.
Esculpo la escritura,
para evocar los recuerdos.
Norberto Demarco
QUE SU ROSAL NO MUERA NUNCA
Sensibles silencios
inventaron el color.
Amalgamas de lo vivido,
urdimbre de ideas
sosteniendo el futuro humano.
Odios y amores de este mundo
vieron pasar durante milenios
rosas multicolores en tumbas y festejos,
ilusiones nuevas frente a fuerzas espectrales.
Que su rosal no muera nunca.
Norberto Demarco
HAY
Hay abrazos que te parten los huesos
dibujados de bondad,
clavan una estocada certera.
Implacables, con un doble juego,
sin intención clara pero siempre artera.
Rosas que tomar o dejar.
Belleza y espinas.
Llegando siempre a uno,
floreándose para ser deseadas
y nada más.
Marchitas y sin calor
las encuentra la verdad,
las desnuda en algún momento,
nada son por que nada han dado.
Hubo sueños de amor en los que he viajado.
Ricardo Darío Guimaraynz
SIEMPRE ESTOY VOLVIENDO
Criado a la vieja usanza,
vivo acorde a mi edad,
visto acorde a ella.
Cuido mis acciones,
mis movimientos,
y las palabras.
Soy lo que se podría decir un ser prolijo.
Oculto mis pasiones,
disfrazo mis instintos,
controlo mis deseos.
Sí. Soy el espectro gris más amplio.
¿Dejo por esto de ser un hombre?
Igual que millones no solo muero a cada instante.
Más bien busco la muerte,
con la suficiente educación,
con el grado tal de cobardía,
que huyo o pretendo ignorar
cualquier aroma que me recuerde a la vida.
Fumo un par de atados de cigarrillos al día,
aún que ahora sea condenado.
Como decía, fui criado a la vieja usanza.
Sí padre, siempre estoy volviendo a ti.
Ricardo Darío Guimaraynz
TE AMO
No puedo soportar
tu mirada apartada
lejos de las ganas de vivir,
con la sonrisa congelada
frente a los designios infames,
corriendo sin freno en la vorágine.
Espíritu cantor,
te escucho y me conmuevo
cuando hablas de la muerte
resignada, en medio de la
lucha cotidiana, limitando
el placer, esperando el
milagro en las tinieblas.
Aquí juntos en el confín de la
decepción, para que nadie
se equivoque te digo:
Así es, te amo.
Edgardo D´Alvia
¡CHE VIDA!
¡Che vida no invites
sólo café!
Convídanos al banquete de existir,
me niego a la derrota o la desazón.
¿No sos hermosa, buena,
como dicen?
Hay tantas esperanzas,
no quiero perderte vida.
Quiero seguir hasta que
el cuerpo aguante.
Si no hay banquete
que importa.
Un poco más,
una semana, un minuto
¿Qué nos queda sin ti,
el río profundo de Caronte
con su barca?
Poco como referencia,
querida vida.
Mejor sigamos contigo,
bienhechora, perversa o tacaña
ya encontraremos formas
de disfrutarte caminando
tu sinuoso sendero.
Traguemos los antioxidantes,
vacunémonos contra los virus,
afirmemos con ardor el deseo.
Continuemos la ronda mientras la orquesta
sigue tocando al borde de la cornisa
que tú representas,
¡Che vida!
Edgardo D’alvia
NOS MIRA LA MISERIA
No es la pequeña mano
extendida en súplica
lo que lastima.
No es su ropa inadecuada
al clima lo que hiere.
Ni su corta edad
ni el silencio detrás de las ojeras.
Ni la mudez
instalada en sus pupilas.
El verdadero insulto
es que la miseria nos mira.
Nora Cóliva
HERMOSA APARIENCIA
Ni un gesto de más,
largas piernas,
nada que delate su emoción, su pena.
Cortaba el aire en las pasarelas.
Calles, cruces, semáforos y venas.
todo lo posible de costado,
gemidos de alcantarilla
para la sordera.
Comisuras endurecidas,
sonrisa de muñeca,
llovizna que corre el rimel
a modo de llanto,
hermosa apariencia.
Nora Cóliva
NEGARÍA LA MUERTE
Si se tratara de conversar
largamente por las noches,
curvando el ánimo caído,
entregándonos al vertiginoso
sueño de los pájaros,
su libertad misma,
arrastraría incertidumbres
labrando de palabras el abismo,
treparía por las letras
entre fríos aspides refugiados
en el calor de nuestro amor enamorado.
Si se tratara de iluminar
sombras del olvido,
arrasar refugios deprimentes
indignantes del destino,
para encontrarme siempre contigo,
negaría la muerte.
Forjaría las palabras del poema infinito.
Jorge Montironi
DUEÑA DE LA ESPERA
Dueña de la espera,
devora sueños imposibles.
Estímulo inquietante de mal vivientes,
está siempre ausente de las masacres
justificadas por expertos necios
que la ocultan.
Impiadosa mariposa de un día,
eres el elixir futuro de los tiempos.
Cuando los peregrinos pregunten
por tus palabras
ellas siempre habrán de responderles
acerca del camino.
Sigiloso destello,
ardid de la vida frente a la muerte.
No habrá futuro sin tu presencia POESÍA.
Jorge Montironi
sábado, 17 de julio de 2010
LA MUERTE DEL POETA
Yacía. Su rostro erguido estaba
pálido y rehusando en la alta almohada,
desde que el mundo y este saber-de-él,
arrancados de sus sentidos,
volvieron a caer al año indiferente.
Los que le vieron vivir así no sabían
hasta qué punto él era uno con todo esto;
pues esto: estas honduras, estos prados
y estas aguas eran su cara.
Oh, su cara era toda esta amplitud,
que aún quiere llegar hasta él y le solicita;
y su máscara, que ahora muere temerosa,
es tierna y abierta como el interior
de una fruta, que al aire se corrompe.
Rainer Maria Rilke
(enviado por Ricardo Guimaraynz)
pálido y rehusando en la alta almohada,
desde que el mundo y este saber-de-él,
arrancados de sus sentidos,
volvieron a caer al año indiferente.
Los que le vieron vivir así no sabían
hasta qué punto él era uno con todo esto;
pues esto: estas honduras, estos prados
y estas aguas eran su cara.
Oh, su cara era toda esta amplitud,
que aún quiere llegar hasta él y le solicita;
y su máscara, que ahora muere temerosa,
es tierna y abierta como el interior
de una fruta, que al aire se corrompe.
Rainer Maria Rilke
(enviado por Ricardo Guimaraynz)
domingo, 11 de julio de 2010
miércoles, 7 de julio de 2010
AQUELLAS MUJERES
Aquellas mujeres
bailaban al son de dones mágicos.
Luciérnagas inquietas de pasiones
encontrando a su paso
senderos olvidados,
letargo refugio de los duendes.
El mundo las aclama
en búsqueda de respuestas
sin respuestas.
Estelas de arpegios perdidos,
testigos del origen
acuden en reclamos
reparadores de la injuria.
Me presentare ante el señor juez
y con no más que mis palabras
desarmare las certezas de la duda.
Su señoría, ellas han nutrido
sus desvelos de odios encontrados.
Han sido acusadas sin pruebas
y sin testigos condenadas.
Deberá usted amalgamar sus ánimas
pues nadie odia lo que no ama.
Quién nos juzga y nos nutre,
quién nos sacia y nos calma.
Aquellas mujeres señor juez,
sus cuerpos y sus almas.
JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
bailaban al son de dones mágicos.
Luciérnagas inquietas de pasiones
encontrando a su paso
senderos olvidados,
letargo refugio de los duendes.
El mundo las aclama
en búsqueda de respuestas
sin respuestas.
Estelas de arpegios perdidos,
testigos del origen
acuden en reclamos
reparadores de la injuria.
Me presentare ante el señor juez
y con no más que mis palabras
desarmare las certezas de la duda.
Su señoría, ellas han nutrido
sus desvelos de odios encontrados.
Han sido acusadas sin pruebas
y sin testigos condenadas.
Deberá usted amalgamar sus ánimas
pues nadie odia lo que no ama.
Quién nos juzga y nos nutre,
quién nos sacia y nos calma.
Aquellas mujeres señor juez,
sus cuerpos y sus almas.
JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
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