miércoles, 11 de marzo de 2015

Adiós - Enrique Molina
Un día más, sólo un minuto más, para estar vivo
y despedirme de cuanto amé.
Para decir adiós a las cosas que vi y toqué mientras moría
desde el instante mismo en que nací.
Y vino el niño con el premio que sacó en el colegio por su
sabiduría,
y el ala de la gaviota golpeando en lo infinito con su vuelo,
vino la cabellera derramada y el rostro de la misteriosa
mujer que estuvo a mi lado, en el lecho, sin que yo lo supiera,
y el río con su lenta corriente musculosa
a través de cada mueble, cada objeto y cada gesto
de quien me ve parir, ¡oh Dios mío!
Un instante más aún en el suelo que pisé,
en el aire de mi respiración
sofocada por el amor, en los vestigios de la pasión,
con cuanto -mosca o sol- me deslumbró en este extraño
planeta, donde perdure año tras año, presintiendo
este límite de espumas, este revuelto torbellino
de la despedida, yo, que tanto fui deslumbrado
por centelleante atracción de la tierra,
por cuanto fue caricia o solamente un espejismo del mundo
es mi destino.
Así, pues, despidiéndome de los caballos, de la canoa,
los pájaros, el gato y sus costumbres. Déjame
una vez más mirar las flores y la lluvia. Es éste
el trágico instante en que uno descubre
el delirio misterioso de las cosas, sus raíces secretas,
el instante supremo de decir adiós.
a cuanto se adoró en esta vida.

sábado, 7 de marzo de 2015

Consejos de Baudelaire

Después de atravesar victorioso los años salvajes de su juventud y con cierta madurez tanto creativa como emocional, Baudelaire redactó algunas sugerencias para todos aquellos que pretendían la misma suerte del genio francés, convertirse en escritores. En sus “Consejos para los jóvenes literatos”, detalló diez indicaciones directas y concisas, que ofrecía a las nuevas semillas de la creación literaria.

Las sugerencias del poeta francés, a pesar de que fueron tejidas hace siglo y medio, no han agotado su poder de actualidad. Leerlas en una época como la nuestra, en la cual levantas una piedra y encuentras a un joven escritor, es un buen ejercicio para medir los talentos efectivos y no ahogarnos en la esclerosis del despotismo ingenuo, de querer ser recordado por la historia de la literatura universal antes de tiempo.

La primera regla, según Baudelaire, para quienes pretenden iniciar una carrera literaria, es que la inspiración es más un asunto de trabajo constante y disciplinado, que un impulso azaroso de creatividad. No hay éxito fortuito, sino sólo una “una lenta agregación de éxitos moleculares; pero generaciones espontáneas y milagrosas jamás”.

El trabajo paulatino desarrollado a lo largo de los años, es lo único que podría desencadenar logros. Ser un escritor poco leído, o muy leído pero mal juzgado, no es una cuestión de mala suerte, sino más bien de poca dedicación. Lo anterior con sus debidas y concretísimas excepciones.

Otra de las exhortaciones del poeta francés, se centra en las relaciones personales de los escritores jóvenes con su público, con sus lectores y hacia los compañeros del mismo oficio. Baudelaire recomienda no caer en el vicio de los chismes y pugnas sentimentales, que nada aportan al trabajo de escritura. “Algo muy imprudente; es hacerse de un enemigo, sin beneficio ni provecho”. Lo mejor es mantenerse al margen de los conflictos de lavadero que siempre consigna el mundo literario.

El poeta francés, también sugiere no perder el tiempo en demostrar por qué determinado individuo es un imbécil, ya que a los imbéciles lo mejor es ignorarlos. Pero en el caso de que alguien quisiera aclarar que uno es el imbécil, lo mejor será sonreír y sentirse halagado por el esmero de que otro ocupe tanta de su energía en calumniarnos. Hay que combatir las críticas desde las alturas de la inteligencia, evitando rebajarse a la bajeza de las injurias. Porque donde hay agua sucia, más abajo hay lodo y uno podría quedarse.

Baudelaire también da consejos para tener una vida sana, como la de llevar una buena alimentación, “ya que es la única cosa necesaria para los escritores fecundos”. También recomienda no malgastar demasiado tiempo en amantes, ya que podrían ser la perdición de cualquiera. Siempre es mejor poner un freno a la exuberancia de los sentimientos, porque quitan mucha energía, sobre todo cuando se es muy joven.

Otro consejo básico, es que “a pesar del desorden que haya acompañado a veces al genio, lo más importante es no tener acreedores jamás”. Porque las deudas queman la tranquilidad mental de cualquiera, y ésta es sin duda una cualidad esencial para seguir escribiendo. Vivir sin tener que preocuparse por comprometer la pluma para saldar monstruosas deudas, es una exigencia que todo escritor joven habrá de considerar.

Baudelaire no sólo pensó qué cosas habrá de llevar a cabo un joven para convertirse en escritor, sino también cuánto debe cobrar en el momento de ya serlo. Escribir también es un trabajo, entonces, ¿por qué no se ha de exigir un pago por dicha labor?

El poeta francés insta a los jóvenes escritores a no devaluar su talento y cobrar lo justo por sus publicaciones. Porque “la literatura, que es la materia más inapreciable, es ante todo una serie de columnas escritas; y el arquitecto literario, cuyo sólo nombre no es una probabilidad de beneficio, debe vender a cualquier precio”.

martes, 3 de marzo de 2015

Joaquín Sabina
(Benditos Malditos)


Benditas sean las bajas pasiones
que no se rajan cuando pintan sables;
los labios que aprovechan los rincones
más olvidados, más inolvidables.

Bendito sea el libro de la calle,
los viejecitos verdes con petaca;
las medias con costura, que detalle,
los quitapenas que dejan resaca.

Las marujitas que pierden al bingo,
los descendientes de los animales,
los miércoles con ropa de domingo.
Los adustos, los Dandis insolventes,
los justos que parecen subnormales,
los iguales a mí; los diferentes.

Malditos sean los bobos con medalla,
los probos ciudadanos,
los chivatos, los candidatos,
-¡cierra la muralla!-,
los ascetas a dieta de tres platos.

Los ungidos, los líderes en serie,
los que tiran penaltis de cabeza;
los que ignoran la voz de la intemperie,
los que adoran al dios de la certeza.

Malditas sean las muertes naturales,
los que besan a plazos mensuales
y se confiesan en cuatricromía.

JOAQUÍN SABINA
(de su libro "Ciento volando de catorce"

lunes, 2 de marzo de 2015

Caminos del espejo - Alejandra Pizarnik
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
El viaje definitivo

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostálgico.

Y yo me iré y estaré solo, sin hogar,
sin árbolverde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...

Y se quedarán, los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez

miércoles, 25 de febrero de 2015

GRUPO DE ESCRITURA
coordinación Lic. Lucía Serrano

Se encuentra abierta la inscripción para el Grupo de Escritura anual que se desarrolla en Tigre, pcia. de Bs.As. Argentina.
El grupo cuenta, además, con una modalidad virtual (a distancia) para quienes no puedan llegar.
Comienzo: Sábado 7 de marzo 2015 de 16,30 a 18,30, cada 15 días. (pedir información)

domingo, 22 de febrero de 2015

GEORG TRAKL

“Callada, en oscuras cavernas, sangra una humanidad muda.
Forjando con durísimos metales el rostro que ha de redimirla”



lunes, 16 de febrero de 2015



DOCUMENTO DE SAL
Documento de sal en mis labios,
agravan la tragedia de días aciagos.
La luz fue enceguecedora
para un espíritu abierto a la aventura.
Alma torturada por el silencio,
amó los rasgos soleados de los encuentros.
Fue en busca de la pócima
que alegre sus días en la tierra.
Transformó con mil piruetas,
saltos mortales del deseo,
tanta lejanía.
JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora:
 Lucía Serrano


sábado, 14 de febrero de 2015

14 DE FEBRERO - DÍA DE LOS ENAMORADOS

PÁJARO ENAMORADO DEL FUEGO

                 A Alberto José Briscioli
                por la magia de habernos
               encontrado en pleno vuelo.

Pájaro enamorado del fuego, los aires fueron su propia trampa.
Destrezas de la nada encadenan demoras.
Escribo para encontrarme con ella, libre o crucificada.
Ineludible pasión por las inocencias, no pudo evadirse de ser
juzgada.
Eternidad del malestar atropellado.
Vestigios del desafío mortal.
Silencios de la muerte anticipada.
Rumor enriquecido por lo cotidiano.
Inventó el amor y no fue preciso que lo necesitara.
Asesino en los desiertos, conservó altos ideales.
Tropiezos inútiles consagraron excesos.
Arrebatos insuficientes para poder volar en la oscuridad.
Despedido de su propia sangre, el cuerpo que lo acompañaba
sólo se inclinó ante palabras sabias.
Los misterios desaparecían cuando un temblor apasionado
reclamaba sus alas.
Las hadas sostuvieron la originaria pureza de sus actos.
Humilde encrucijada construyendo la impunidad de todos los
juegos necesarios.
Pájaro enamorado del fuego, los aires fueron su propia trampa.


LUCIA SERRANO (del libro “La Ineptitud de los Vampiros” 

jueves, 12 de febrero de 2015

TUS HOMBROS SOPORTAN EL MUNDO



Llega un tiempo en que no se dice más: mi Dios.
Tiempo de absoluta depuración.
Tiempo en que no se dice más: mi amor.
Porque el amor resultó inutil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos tejen apenas el rudo trabajo.
Y el corazón está seco.

En vano mujeres golpean la puerta, no abrirás.
Quedaste solo, la luz se apagó,
pero en la sombra tus ojos resplandecen enormes.
Eres todo certeza, ya no sabes sufrir.
Y nada esperas de tus amigos.

Poco importa la vejez, ¿qué es la vejez?
Tus hombros soportan el mundo
y no pesa más que la mano de un niño.
La guerra, las hambres, las discusiones dentro de los edificios
prueban apenas que la vida prosigue
y no todos se liberaron aún.
Algunos, hallando bárbaro el espectáculo,
preferirían (los delicados) morir.
Llegó un tiempo en que nada se gana con morir.
Llegó un tiempo en que la vida es una orden.
La vida apenas, sin mistificación.

Sentimento do mundo, Irmãos Pongetti, Rio de Janeiro, 1940; Nova reunião, José Olympio Editora, Rio de Janeiro, 1985
Versión de J. Aulicino

Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902-Río de Janeiro, 1987)

lunes, 9 de febrero de 2015

EL SER HUMANO ES DIFICIL

Vengo venenoso arrastrando huracanes malditos
en busca de alguna desigualdad
donde caer o crecer,
se puedan decir, también en el futuro.

Con el tiempo,
las agujas derrapan vorazmente
intentando suicidar al mendigo
que habita en cada uno,
amortizando los valores
del "sálvese quien pueda".

Pobre carne podrida,
y sus huesos, amigos de la muerte,
celebrarán la partida de la ultima bestia,
que sin pasión, trataba de guiarnos,
torpemente hacia el vacío.

Quiero vivir y dejar un camino lleno de flores
y así, cuando muera, todos recordarán
el aroma fresco de la naturaleza,
quiero morir,
para reírme de todos los "sin cabeza"
que disfrutan de lo inevitable: su propia muerte.


LEANDRO BRISCIOLI

jueves, 5 de febrero de 2015

EN JAMAICA
En la médula,
los huesos conversan de la vida,
e intentan inundar
poblaciones vecinas
con palabras.

Ebriedad de la misericordia.
Noche callada.
Hay pájaros en Jamaica.
LUCIA SERRANO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
 Miguel Oscar Menassa


martes, 3 de febrero de 2015

LA BELLA PASAJERA

Muerte
tienes tu viejo cráneo clavado en un palo tu boca curtida
   como la luna y tu grotesco caparazón de mármol y cera
pero también tu cuerpo cálido como una bestia atrapada
   en el lazo de su sexo
esa elaboración de violaciones y el desgarrador reino del
   deseo poblado por ángeles vacilantes con el cerebro vacío
   y fosforescente entre los avisos callejeros
la puerta entreabierta hacia el desván de los amantes en las
   raíces de la selva virgen con insaciable botella de las
   harpías al pie de la cama en la sombra genital bajo un
   cetro de moscas y llamas y el reglamento de los hoteles
   ¡como un negro prontuario del tiempo perdido!
Arde a besos el suave plumaje de tu carne tus senos brillan
   en la boca del instante la inextinguible hembra ansiosa
   cantando sobre las sábanas desnuda
¡pero también entonces la coz de tu risa con el moscón
   famélico en las venas del que quiere sobrepasar con una
   sola palabra con una sola caricia el límite reptil de tu
   sombra!


ENRIQUE MOLINAArgentina-1910
De "Amantes antípodas"

miércoles, 28 de enero de 2015

JOSÉ MARTÍ

HOY 28 DE ENERO ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE JOSÉ MARTÍ HACE 162 AÑOS NACIA EL POETA CUBANO DE ORIGEN ESPAÑOL, CREADOR DEL PARTIDO REVOLUCIONARIO CUBANO

EL RAYO SURCA, SANGRIENTO

El rayo surca, sangriento, 
El lóbrego nubarrón: 
Echa el barco, ciento a ciento, 
Los negros por el portón. 

El viento, fiero, quebraba 
Los almácigos copudos; 
Andaba la hilera, andaba, 
De los esclavos desnudos. 

El temporal sacudía 
Los barracones henchidos: 
Una madre con su cría 
Pasaba, dando alaridos. 

Rojo, como en el desierto, 
Salió el sol al horizonte: 
Y alumbró a un esclavo muerto, 
Colgado a un seibo del monte. 

Un niño lo vio: tembló 
De pasión por los que gimen: 
¡Y, al pie del muerto, juró 
lavar con su vida el crimen!

Lee todo en: El rayo surca, sangriento - Poemas de José Martí http://www.poemas-del-alma.com/el-rayo-surca-sangriento.htm#ixzz3QAyqL4na

POR ÚLTIMO

4086987917_6aaedd1928_z
Haber dejado una moneda de fuego en la mano de otro,
haber atado ciertos hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.
Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón
con la tierra y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.
No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.
No importa ser un objeto más o menos clasificable despreciable por los que deciden, 
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.
No importa haber interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).
No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie,
ni si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que estos rostros queridos no se hundan en los rápidos de la nada
que acecha tanta maravilla.
Raúl Gustavo Aguirre

domingo, 11 de enero de 2015




POEMAS DE LEANDRO BRISCIOLI – DICIEMBRE 2014

(en este último mes del año, con el cierre del trabajo realizado por el grupo de escritura Tigre, hemos recibido la visita de Leandro Briscioli, residente en España-Madrid, quien ha compartido el espacio, con la tarea de escribir estos poemas para el grupo, gracias Leandro, satisfechos demás con tu presencia y el maravilloso cierre con una mini fiesta para brindar juntos, escuchando tu guitarra, tu voz y la de Patricia Dizanzo, GRACIAS A TODOS, VAMOS POR EL PORVENIR y muchas publicaciones más....los abrazo con amor a todos, también a nuestros seguidores y sus comentarios que tanta alegría me dan, la coordinación LUCIA SERRANO

MAÑANA SERA OTRO DIA

Amanece la furia veloz de algún delincuente perdido,
el sol entrador sus huesos
y estalla en su corazón enrojecido,
olvidado por lo que nunca paso.

Voraz entre tinieblas,
deslumbra los acordes disonantes
del arrabal oscuro y penetrable.

El, camina sin mirar,
los pensamientos que invaden su decir
donde el es incuestionable
y va con dirección ninguna
hasta su muerte,
el escenario perfecto de todos sus encantos.

Cuando se declara,
alguna sirena aturdida siempre cae.

Los ecos de su devoción,
transpiran ocres malditos
en alguna canción que descansa suelta por ahí.

Hoy o ayer,
Siempre estarán ligados a lo que no paso y mañana,
mañana será otro día.

LEANDRO BRISCIOLI

VOY A ENTRAR

Inesperado abismo,
caigo y me desordeno
en la sangrante colisión humana
del desierto.

Quiero ser alquimia, átomo, pólvora y canto,
cuando tus piernas descansan sobre mi
y la mañana trae el perfume fresco
de un nuevo porvenir.

Acaricio tu mirada con tacto sutil,
reposo mis pensamientos
y olvido el final de los días.

Exagerado impulso,
detengo la marcha de mis deseos,
tomo aire y vuelvo a empezar
apareciendo en esa pirámide loca
que cae sobre mi
como la historia misma de los hombres malditos.

Ya sin fuerzas,
se atormentan mis manos
por no saber conquistar el futuro
y, la piel que ambiciono,
se derrite en un instante
y cae sola sin piedad,
sin sentido, sin ti.

Cuando vuelva la noche,
te esperaré en la orilla del mar
y brindaremos por lo que nunca paso.








sábado, 3 de enero de 2015

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - DICIEMBRE 2014 - (coordinación

NORBERTO DEMARCO

MUÑECOS

Aquella niña comenta
la vida concreta de muñecos
sin pensar
si son sordos o mudos.
Con los ojos abiertos
                        y brillantes
la reunión es ella,
un charlatán insoportable
del lenguaje habitado. 
Los muñecos van y vienen
para no querer voces deshabitadas
de los adultos.                                                 
                         

CUENTO QUEJOSO

Cuento quejoso.
Fatiga.
Gritos al oído insignificante
inundan,
hasta un ruido denotado
por mirada súbita.
Camino atrapado,
en la propia respuesta.

Márgenes posibles
de la trama,
una sola palabra suficiente,
multiplica la construcción
hacia un encuentro distinto.
Aventura entre los cuentos quejosos
pasan adelante.

Lo escrito no se equivoca.
La vida es imborrable.

      RICARDO GUIMARAYNZ


MEMORIA VERDE

Diluido en el aire.
Devorado en el asfalto.
Perdido en tardes vanas,
en noches que se alargaban
en mañanas ahogadas;
ruidos para tapar los silencios.

Irrumpe para crear desde la nada,
trepada al concreto
respira,
              baila
                       hiere
                                 despierta,
natural como la muerte,
la verdad,
               memoria verde

                                        nos señala.

NADA QUE DECIR

Ninguna palabra
Ni actos
      Ni energías
            Ni fantasmas
                 Ni ilusiones
                    Ni necesidades
                               Ni sueños
Nada que decir
Un silencio prolongado
es la muerte amor, ha llegado.

EDGARDO D'ALVIA

OTRAS QUIMERAS


Tiempo de falsedades, autoengaños,
sordera espiritual, anestesia.
Ídolos con miradas impiadosas
dioses del status parodiando el amor.
El tren de la vida
arrastrando el vagón de cola atiborrado
de soberbios con quimeras de triunfo.
Mercaderes comprando almas sin piedad
mientras en la ausencia suprema
los arcanos infinitos
aumentan el vacío interior.
Tiempos rodeados de fuego fatuo
las entrañas ardiendo
la búsqueda hueca
el encuentro débil
la piel cansada, gastada.
Nos vemos pasar
tratando que nuestras huellas no se borren.
Fuimos cerillos encendidos en la noche,
brillantes y efímeros.
Nuestros dedos quemados no resisten el pasaje,
la herida no cierra después de la caída
porque se le pega la sal.
No nos reconocemos desde los años vividos en Gomorra.
No miremos atrás hermosa mujer bíblica.
Apartemos los temores,
sigamos subiendo por la senda.
Apegarnos al pasado puede ser temible,
vivir hoy anuda la garganta.
No dejemos el sendero hermana,
¡No dejemos el sendero!

 COMO SOMBRA


Estás siempre a mi lado
cada vez más cerca
te siento como parte de mí
pareciera que me liberas,
en realidad me destruyes
¡muerte implacable
me acompañas como sombra!


NORA CÓLIVA


EL MAR INFINITO Y SU BARCAZA FEA


He aquí un mar infinito,
flamea sobre su pecho una barcaza enclenque
torpe intenta navegar la espera.

La marea majestuosa escolta sus velas
por debajo las olas se anudan, se pelean.
Un séquito de espuma lo rodea.

Mira el mar infinito y su barcaza fea.


OSCURO ARRABAL

Es la luz de un farol
reflejada en el charco
del adoquín desparejo.

Tiempo aquel, de taconeo y tango
canturrear de las parejas.

Una mujer se aprieta
en un giro.
Y él, que al bailar la posee
levanta el mentón y finge
con aire displicente…

que habrá otros tangos, otra gente,
otra mina, otro barrio
otro presente.

Mientras su corazón golpea
un compás de afecto permanente.


PATRICIA DIZANZO



 FUI LA MÁS HERMOSA

Fui la más hermosa
y solo tuya, Padre querido,
y forjada en esas palabras
floté en la vida
sin nada ni nadie y a la espera de ninguno.
La bruma se hizo espesa
el sendero angosto
y tu desaparición
cubrió de nieve mis jardines.
Fui la más hermosa
detrás de los helados vidrios
empañados por tu ausencia
y ante la imposibilidad de olvidarte
construí mi vida en las alturas.
Subí a la montaña más alta
y frente a tanta inmensidad
no fui única ni hermosa
solo una flor silvestre más
al costado del camino.
Fui la más hermosa
y sólo tuya
hasta que te fuiste.



 AMANECE LA FURIA

Ojos azotados por la primavera
sumisos y constantes
enfocados en la lejanía
posible de soportar.
Esquivos a la lujuria
a la sed insaciable de las bestias
que reposan al costado del camino
susurrando persistentemente.
Palabras que se repiten
para no escuchar la invitación
al delicioso averno
del que ya no habrá regreso.
Espanto que aparece
rechazando lo deseado
amarrado a las pupilas
sedadas por la ley.
Infeliz inocencia
de aquel que observa la quietud del mar
pensando que en sus profundidades
no amanece la furia.


JORGE MONTIRONI

ESCENARIO PERFECTO


El tenue resplandor de tu mirada
derramando mañana,
no avistó imperfecciones ni derrotas.
Abrió senderos de incalculable belleza
para quienes quisieran volar sin alas.
Un escenario perfecto, donde los sueños
nada supieran del ayer y nada del mañana.

Un constante forjar cada día.

DOCUMENTO DE SAL


Documento de sal en mis labios,
agravan la tragedia de días aciagos.
La luz fue enceguecedora
para un espíritu abierto a la aventura.
Alma torturada por el silencio,
amó los rasgos soleados de los encuentros.
Fue en busca de la pócima
que alegre sus días en la tierra.
Transformó con mil piruetas,
saltos mortales del deseo,
tanta lejanía.

(coordinación LUCIA SERRANO)